Si el silencio he de acallar por decir algo sencillo...

Lo abstracto tiende a lo irreal
como lo irreal tiende a la magia
pues no hay nada más fascinante
que aquello que desconocemos

He oído millones de barbaridades sobre el ser humano.
he creído conocerlo en su enteridad
y tuve la valía de colgarme la etiqueta de conocedor de sus secretos
nada más lejos de la realidad.
yo no conozco todas las caras
ni quienes las viven tampoco
igual que los poetas no pueden conocer los sentimientos
ni quienes los mueven.
Nadie puede hacerlo.
ni el ciprés ni el roble crecen el uno a la sombra del otro.

mientras, ando despacio
por un cielo escalonado
las nubes ya no atestiguan
el juicio del hombre acabado

Que poesía tan cruda esa que escribes
que mundos de nada imaginas
que caminos anduviste para sentir lo que sientes?

Las reglas son las que evitan que vivamos en un mundo sin escrúpulos
Haz tuya la verdad y no te separes del saber pues él no te abandona

bravío corcel que surca caminos de niebla
que creyó en el blanco de un paisaje sin almas
que abrió despacio la nada
que encontró un manantial breve y fugaz entre los dedos
el pasado es un paramo de horrores

Escuché una vez que el cielo es el paisaje de los que entristecen
y que su amante les visita todas las noches
la esférica dama llena de blanca llama que los mortales llaman luna
luce temblorosa en una alfombra nubosa
mecida por la brisa nocturna

Lo mágico de los reflejos
los instante en el mundo
los segundos que triunfan
mi historia no se puede bordear con un barco
Son eternos los instantes del cielo
y son inmortales los momentos de su atardecer

tumbarse en la arena
recostarse en la hierba
para sentir el sentido
de un cielo que no da calor ni abrigo…
Creo que es el consuelo de los que no se pueden conformar con esta vida
con el mero hecho de que ya está aquí
y que todos los momentos acabados no volverán

Esperan una recompensa desde el infinito mar flotante
quienes lo han conocido dicen que es como un bello grito que se prolonga hasta más allá de la vista
como notas de una voz que canta desde el fondo del sentimiento





"y me acuesto en mis pensamientos
me recojo entre mis versos
ordeno mis palabras y mando a dormir mis miedos
aunque
siempre siguen despiertos cuando yo duermo."
-Alguien-

Las almas se oxidan

Alguien me dijo una vez: todo se descubrirá cuando descubramos donde empieza el alba.

Es alguien que me hace sonreír.

La gente que me hace sonreír tendrá un sitio en mi camino.

Muchos ansían llegar a tocar con los dedos las estrellas
sin darse cuenta si quiera que lo fascinante no está en estar cerca de ellas
si no de disfrutar de su luz
lo mismo pasa con las personas

Siempre está bien conocer gente nueva, conocer sus historias y admirar su vida, siempre es bonito saber que hay gente a tu alrededor que con una simple sonrisa y un abrazo puede ser feliz.

bravo por ellos, pues encontraron el sentido de la verdadera felicidad.

hoy escribo porque me lo pide mi corazón, y porque algo en mi anterior me impulsa a ello, algo tan grande y misterioso que prefiero no conocerlo nunca, porque entonces perdería toda la incertidumbre que le rodea.

poco tiempo le queda al día

poco tiempo

El secreto no reside en querer vivir como uno quiere, sino en vivir queriendo como nadie imagina.

que idea tan sumamente poética y bella parece la soledad!

Muchas veces he alardeado de poder sufrirla y que nada ocurre, aparentar ser un loco ermitaño es algo muy poético, viviendo en ser de su propia soledad y encontrando el verdadero sentido de la vida, pero, ¿Qué sentido tiene la vida si no la puedes compartir con nadie? si aquel secreto que tu corazón resguarda y esconde no es para nadie, si tu alma rebosa de nada porque no existe nadie a quien dárselo.

La soledad no es poética, la soledad es penosa.

Aunque si nos paramos a pensarlo, la vida también lo es. la diferencia es que esas penas pueden ser aliviadas con las alegrías del prójimo.

Al fin y al cabo la poesía siempre es penosa, de allí su profundo sentimiento, nada ablanda tanto el corazón de la gente como la tristeza, la soledad y el desamparo.

en definitiva, en que se ha ido convirtiendo mi vida?

en un cumulo de continuos disgustos, un puñado de labios y besos y en cuatro míseras líneas escritas en un cuaderno sin hojas.

¿Qué más necesita un artista para seguir viviendo?

Ayer una nube gris se paró sobre mi tiempo, mi camino siempre es oscuro, mi ventana ya no se abre, mis libros arden en la hoguera, con mis letras y mi mente. Mi vida tampoco se abre, también arde en las llamas, justo al lado de algo pequeño, arrugado y penoso, justo al lado de mi corazón, que cada vez que habla, quema, duele y acalla.

Es como mis letras, que arden, adolecen,mienten y callan.

Pero, en esos caminos que muchos de nosotros creímos infinitos tragos de agua con sal, aparecen.

Aparecen personas que de verdad dan sentido a nuestra existencia.

Personas locas, que luchan por vivir, que viven por luchar, que entienden lo difícil, que desechan lo indispensable, que miran desde otros ojos el mundo
pues en sus ojos esta la trama de lo mágico y esencial

Quizás el mundo esté lleno de personas fascinantes, que te maravillen al contarte historias que saben, ideas que entienden o cosas que han visto
Yo no hablo de estas personas
Yo hablo de unas pocas
Personas que admiro

Que con solo mirarlas cuentan su historia por el infinito de sus ojos.

Aquel que encontró poesía en los 10 minutos de fama de la bola de arroz tóxica.

Es la pura esencia de las cosas importantes
las que te hacen sonreír
Por las que merece la pena seguir en el camino.

Y volveré a la casa que me espera, pero sabed que aunque vuestra casa sea magnifica y esplendida, no aprisionará vuestro secreto ni encerrará vuestros anhelos, porque aquellos que resguardáis con recelo y por otra parte ansiáis con esperanza, es minúsculo comparado con aquello que ahoga mi interior, mi corazón es grande y difícil de abarcar, por ello cuando sale para que el aire le acaricie el rostro, siente que ese hogar es pequeño y que atosiga.

No intentéis ser libres entonces, pues cuando la sombra se desvanece, la luz que queda se convierte en sombra de otra luz.

Y así vuestra libertad, cuando pierde sus cadenas, se convierte en cadenas de otra libertad mayor

Aun así, no olvidéis que la tierra goza al sentir vuestros pies desnudos y que el viento anhela jugar con vuestros cabellos, por tanto la felicidad de la que muchos de nosotros alardeamos de haber encontrado no se encuentra aquí o allá, se encuentra donde tú la hayas buscado, entre la nada y todas las cosas.


Me juzgaron por crímenes que no cometí.
me apalearon porque pensaba que blasfemaba.
y ahora estoy donde me dejaron.
mis pies descalzos sienten el suave crepitar de una arena que quema.
mi cuerpo esta frio como el hielo.
aspiro ardiente aire y expulso un gélido vaho.
la brisa que no sabe a nada acaricia mi cuerpo desnudo.
y miré al cielo, el sol me cegó y ahora sé que puedo gritarlo sin miedo:
YA NO QUIERO LLEVAR DISFRACES!!

Con el maestro pude aprender algo importante:

"cuida tus pensamientos porque se volverán palabras
cuida tus palabras porque se transformarán en actos
cuida tus actos porque se convertirán en costumbres
cuida tus costumbres porque forjarán tu carácter
cuida tu carácter porque creará tu destino
y tu destino
será tu vida."

-Fdo. El hijo de las luces y las sombras-

Los locos tristes que echan de menos volar.

Tengo miedo
miedo a perderlo todo
cuando no tuve nada
pues ahora que empiezo a nadar hacia mundos de luz
sueño con oscuridad
Ahora que quiero de una vez por todas pensar que todo irá bien
vuelven
fantasmas de pasado echan su aliento en mi nuca
quiero creer que he hallado la salvación
si cierro los ojos y caigo espero tus brazos para sujetarme
quizás sueñe
quizás solo sea eso
una utopía
si es así, que nadie me despierte
pues en mi sueño encuentro el recogimiento y el cariño que nunca encontré en mi vida
me gusta mi sueño
me gusta pasear por el
me gusta recostarme en su regazo
me gusta sentir como respira
esta vivo mi sueño
está encantado por la magia de la esencia
esta versado por el tacto del inmortal
pero, también enloquece mi sueño
y yo enloquezco en el
en la locura se encuentra libertad y seguridad
no sabe volar mi sueño
querría enseñar a mi sueño a volar
pero
me olvidé de hacerlo
no lo recuerdo
fue bonito el volar
pues también me ocurrió en un sueño
pero era un sueño diferente
era un sueño de libertad
el que vivo ahora tiene algo más
la libertad viene acompañada de la mano
agujas de reloj entre las arenas del tiempo
viviré lo que siento
sufriré lo que vivo


Anoche
soñando soñé
que tu conmigo soñabas también.

Y en los tristes relámpagos de tu olvido
escribí las nubes que envolvían tu recuerdo.

No quiero llorar dormido en mi almohada
mientras bebo mis lágrimas que rellenan un vaso
relleno por la nada.

"Aquel que más posee, más miedo tiene de perderlo"
-Leonardo Da Vinci

La libertad de verse a uno mismo reflejado en la locura

"Las flores de Harrison se marchitan mientras tú sigues pensando que estúpida idea inerte y sin razón puedes plasmar en un papel que ya no se deja pintar.
ni siquiera sabes si alguien lo sabe
ni siquiera sabes si tú lo sabes
ni siquiera sabes si quieres saberlo.
-¿quién eres?
-quien quieras que sea
-¿qué me das?
-todo lo que no sepas pedir
-¿lo necesito?
-haces demasiadas preguntas."




Hace un gran día, me gustan los grandes días
Son pocos los días tallados como grandes
pues la madera de los grandes días es difícil de encontrar
y mucho más complicado encontrar a alguien que sepa grabar en ellos momentos inolvidables

Quizás la razón de todo sea una búsqueda
un incansable camino que para algunos nunca tendrá final
y sin embargo para otros que encuentran rápidamente lo que buscaban se vislumbró aparentemente sencillo y claro.

Quiero expresarme libremente
y hacerlo para que todos entiendan lo que quiero decir
pues esto que diré
es la esencia de existir.

todos tenemos nuestro camino, en el cual buscamos un fin, nuestra felicidad
este fin no nos será dado como un regalo caído de la nada, pues los caminos raramente están libres de piedras y alimañas

pero

y toda esa gente que cree haber encontrado su meta sin haber recorrido todo el camino?
significa eso que encontraron el sentido?
y que ahora pueden sentarse a un lado de la carretera a sonreír mientras otros sudan letras y lloran recuerdos andando este camino llamado vida?

no

ellos eligieron
pararse en esa etapa de su travesía
yo puedo hacer miles de travesías
pero no quiero hacerlo
pues cada travesía es única y valiosa
ahora creo haber encontrado un camino que merece la pena
y tendré que compartirlo
esa es, quizás, la razón exacta por la cual quiera andarlo

puedo pararme si me lo pides
puedo sentarme en ese banco de piedras a respirar si el ambiente te agobia
puedo salirme del camino
puedo tirar el guión al suelo
puedo correr a tu lado y sentir el perfume que tu piel me grita
puedo tumbarme en el suelo y sentirme arropado por el aroma de tus cabellos
puedo nadar entre espigas doradas de trigo
puedo perderme en los recuerdos que nunca fueron nuestros

quiero poder
dar sentido a todo esto
sumergirme entre mis versos
tú serás el oxigeno que necesite
yo seré la mano que te ayude a caminar cuando todo este oscuro
pues yo soy la luz de la poesía
y tú eres la mente que traza el camino
sin ti no hay meta a la que llegar

sin mi

bueno
puede que puedas andar este camino sin mi
pues solo soy una tenue luz que se cruzo en tu mundo
me socorriste
curaste mis heridas
cuando ya no podía andar
porque en los bosques de mi mente me quede a soñar
me da miedo pisar el suelo con mis pies descalzos
Y si doy el paso exacto
y empiezo este sonoro caminar...

Si recoges agua con tus manos es seguro que acabará cayéndose por los bordes

y en la simpleza halló

la libertad de verse a uno mismo reflejado en la locura

Escuchando el desgarro de más allá del alma.
donde llega la locura, se oye el llanto del pasado.

El tiempo pasa igual que ayer
lo cual me preocupa.
Me asfixia pensar que no tengo el control y que él me controla.

La lámpara del cuerpo es el ojo

Encerrar los sentimientos en cajas de recuerdos

Creer que mantenerse al margen de lo que sufres nos viene dado por tiempo y destino


Amar es entre todos los sentimientos del alma, el que más se parece a la eternidad, el que más nos acerca a ella.


"Aguda espina dorada
quien te volviera a sentir
en el corazón clavada"
-Antonio Machado-

Nos veremos cuando la vida nos lleve al hecho de vernos

Soy tan frágil que dependo de todos

he encontrado la seguridad de aquel que es libre y vive para merecerlo
si esto es la declaración de un cambio, bienvenido sea, pues todo aquello que nos hace sonreír es porque nos es correspondido

nunca pensé que mi vida variaría tanto por unos simples números
ellos fueron los que me hicieron ser así.

He tenido que susurrar mi historia al oído de la única persona que quiso intentar entenderlo.
he sentido como todo lo que mi pecho aprisionaba era simple vacio
y ahora que la nada flota en lagos olvidados
y que los cisnes blancos nadan dibujando sonrisas en mis palabras

Ahora que soy mucho más vulnerable que antes
El sentimiento que oprime un latiente corazón
Soy aquel que nació con miedo y terminó su camino a oscuras

pero ahora he encontrado sentido a las palabras: "libertad compartida con amor"
Ahora soy vendedor de nostalgias

Me gusta escuchar las notas de su voz
la armonía de su sonrisa
como juega con el aire que respira
como su risa cae como el agua cristalina
resbalando sobre unas manos cansadas de sufrir
siempre he creído que debía encontrar mi inspiración en el dolor

los bosques invadían mi mente
sus raíces mi corazón
y de repente
me curaste

Prometí hacerlo, te diré quien soy
cuando los reflejos de tus ojos me susurren las verdades
pintaré mundos en tu cuerpo
escribiré los versos más bellos en tu espalda
mientras sigo sentado a tu lado

Vivir de sueños es fácil para el que nunca ha sentido en la vida real.

La creación de vidas cosidas con retales de recuerdos es triste.
Conocer la felicidad pero que ella no se acuerde de ti

Curaste mi ceguera para que pudiera oler las flores blancas del jardín
fuiste el techo que cubrió un granizo sin cristales
Compartí el sentir del solitario, probé la dulzura de lo desconocido
pero al abrir los ojos, el blanco y negro era más que una ilusión

ni siquiera la mirada que un día te vio cuando los demás estaban ciegos
empeñe mi noche en tu recuerdo
recogí papeles mojados en tu andar
limpié memorias de sonrisas y lamentos

hay algo
dentro de mi
que por mucho que intente esconder y tapar, siempre reluce

Tengo miedo.
Miedo al tiempo y a sus vestigios
miedo al futuro y a las piedras en el camino
tengo miedo a perder la razón
tengo miedo a no volver a encontrarme
me da pánico vivir

sentir que todo lo que he vivido, estos 20 milagrosos años que alguien quiso que utilizase bien o mal, mejor o peor, realmente están repletos de vacío.

el milagro de una vida
sufrir ahora para aprender a vivir mañana
ya no puedo cerrar los ojos y dormir sin pensar en el ingente mundo cambiante en el que me ha tocado vivir.

A veces las más insospechadas personas guardan en su interior mucho más de lo que nuestra mente podría llegar a imaginar.

No creo que la felicidad este reservada para unos pocos privilegiados
la felicidad no se reserva,
porque no es de nadie.

A veces un hombre encuentra su destino en el camino que trazó para evitarlo.

Y en los inacabados momentos de plena felicidad que nunca viví, el cielo que se une con las palabras flotantes dice basta al sufrimiento y endulza los sabores de lo ajeno sin darse cuenta de que ya no hay sentir en el sentimiento.

Ya no puedo recordar el olor del boj húmedo, de su madera teñida por lluvias infinitas y tardes mirando el cristal salpicado de notas que nadie toca.
se amontonan contra mi rostro, empapado de tiempo y de sufrimiento.


"Algún día en cualquier parte, en cualquier lugar indefectiblemente te encontrarás a ti mismo, y ésa, sólo ésa, puede ser la más feliz o la más amarga de tus horas."
-Pablo Neruda-

Una persona como yo puede escribir en un abrazo miles de poemas.

Es innegable que en la lectura de un libro, buscamos descubrirnos a nosotros mismos.

Nos encontramos afines con aquellas ideas que expresa el escritor, que por demencia, identificación o rechazo nos dan luz sobre nuestra propia naturaleza y trascendencia. En sentido diverso, todo creador, al escribir y buscar temas, formas y comunicaciones se busca a sí mismo.
En esa doble búsqueda, separada por el tiempo y que logra su encuentro en el mundo de la lectura, en ese instante estético del autor-lector, esta quizá, el esplendor de la literatura.
Y es que el escritor, al indagar buscándose en la creación, abre perspectivas que el lector interpretará, comprendiendo o yendo más allá de lo previsto.
Recorro el dialogo de un loco; si, de un demente, pero en el sentido más noble de la palabra, lo más honorifico que su significado pueda entrever, porque es uno de los vocativos más bellos que impulsan a un hombre a renovar infinitamente la vida.
En esto hay que recordar que todo aquello que no se agita, acaba por pudrirse, como las tierras infértiles donde la vida se niega a florecer.
Ya Michel Foucault había dicho:”La sinrazón pertenece a lo que hay de decisivo en el mundo”.
En mis pequeños relatos, en los grandes libros, en las profundas misivas que me intercambiaba con mi compañero, me encontraba cara a cara con mi demencia, libre y anárquica, nadie podía con ella, vagaba por doquier sin control.
Pero, os preguntareis como me volví loco, Ah! Si, ese día, ocurrió así:
Un día, muchísimo antes de que nacieran todos los dioses, desperté de un profundo sueño y encontré que me habían robado todos mis disfraces-si, los siete disfraces que yo mismo me había fabricado y que llevé en siete existencias diferentes-; corrí sin disfraz, desnudo por la calle gritando y vociferando: ¡Rateros! ¡Rateros!¡Malditos rateros!
Hombres y mujeres se burlaban de mi, y al mirarme, algunas personas llenas de miedo corrieron a esconderse en sus casas.
Y cuando llegué a la plaza del pueblo, un mozo, de pie en el tejado de su casa me señaló exclamando:
“¡Miren! ¡Es un demente!” Alcé la cabeza para mirar quién gritaba, y por primera vez el sol acarició mi rostro desnudo.
Por primera vez el sol besó mi rostro desnudo, y mi alma se inflamó de cariño al sol, y ya no quise tener disfraces.
Y como si fuera presa de un trance, grité:
¡Bienaventurados!¡Bienaventurados sean los ladrones que me robaron mis disfraces!
Fue así como me convertí en un loco.
Y en mi locura he encontrado libertad y seguridad, la libertad del recogimiento
y la seguridad de no ser comprendido,
pues quienes nos conocen y comprenden oprimen una parte de nuestra existencia.

Pero no dejéis que me envanezca demasiado de mi incertidumbre.
Ni siquiera el ratero en prisión está a salvo de otro ratero.

"El Loco"
-Jalil Gibran Jalil-


“Le apalearán, le escupirán, le torturarán y finalmente le matarán, pero a los tres días resucitará”
-MC 10-34-

El Sol de la Medianoche danza irreductible en el interior de la cabaña de madera de boj

Esta infundida historia empezó tan raro y acabó tan diferente que nadie apostaría porque fuese la misma…

Conozco a mis fieles seguidores.
que aunque camine por un valle de lagrimas y de ceniza en el aire.
aunque el humo inunde el camino, aunque las piedras sean afiladas y aunque ya nadie quiera escalar conmigo esta montaña.
ellos estarán allí.
nada es tan bello como la verdad y tan excitante como la mentira.
Los locos, como afirmaría cualquier loco, viven el mundo que les ha tocado vivir.
Viven tristes porque ya no pueden volar.
Pero este loco, vivía triste de verdad.
Era un loco que había conocido millones de paisajes increíbles, era un loco que antes vivió con total normalidad los minutos que su viejo reloj de bolsillo consumía en una vieja chaqueta de pana verde.
Era una persona que amaba a la gente que lo merecía, era una persona que de alguna u otra manera se volcaba sobre las personas a las que apreciaba, y sobre ellos recaía el fiel sentimiento de fuerza y confianza.
tanto
que terminó por acabar regalando pedazos de su corazón, hasta que llegó el momento idóneo en el lugar ideal, en el cual no pudo entregarle su enteridad a quien más lo merecía.
Era un hombre diferente, raro, peculiar. Le habían llamado tantas cosas a lo largo de su vida que nadie recordaba su nombre, ni el mismo, acabó por olvidar lo que por derecho más le corresponde.
cuando una persona se aleja tanto de si mismo está perdido.
contaré la historia de este hombre, que no es hombre, pero que tampoco es loco.
quizás no sea ni una cosa ni la otra.
Dios nos dio la memoria para que pudiéramos tener rosas en diciembre.
Nada impedirá a un hombre escribir a menos que ese hombre se lo impida a sí mismo. Si un hombre desea realmente escribir lo hará. El rechazo y el ridículo no harán más que fortalecerle. Y cuanto más tiempo se le reprima, más fuerte se hará, como una masa de agua que se acumula contra una presa. No hay derrota posible en la escritura, hará que rían los dedos de tus pies mientras duermes, te hará dar zancadas de tigre, te encenderá los ojos y te pondrá cara a cara con la Muerte. Morirás como un luchador, serás honrado en el infierno. La suerte de la palabra. Ve con ella, envíala. Se el Payaso en la oscuridad. Es divertido. Es divertido. Otra línea más.
Era conocido como "el caminante"
aquel que se fue a la caída del sol, y el verdeante atardecer cubrió sus sueños y recuerdos.
pobre hombre que partió…



"Las cosas buenas siempre esconden cosas malas, pero las cosas malas siempre guardan cosas buenas."
-El hombre solitario que vivía sin recuerdos-

La flor más bella de Palacio

Haciendo el amor entre hojas de papel mojadas
queriendo seguir enteros
buscando sentirnos eternos
soy como soy porque he vivido como he vivido
vendrán a por mi
pero antes contaré mi historia
de cómo empecé
conocí, sufrí, viví, amé….
y finalmente como tuve que irme del jardín de las delicias
como viejas amantes,
regresan del olvido,
has dormido ya en sus brazos,
pero todo es nuevo.
Ahora la vida es un rio sin freno
una cascada sin caída
hurgo entre cicatrices
rebusco entre recuerdos
huelo a tristeza, olvido y lamentos
Miro hacia atrás
destellos de oscuridad
visten el camino del solitario.
Andante sin anima,
camino sin piedras,
nadie acompaña al que viste raído,
todos le ven de lejos
y suspiran aliviados
por que...
¿quien querría ser como él?
Soy aguador de una pequeña fuente
y ella es manar del agua cristalina.
Los dos somos sabios,
pero uno espera y el otro otorga.
sonidos en el cuarto del recuerdo
He encontrado aquel lugar donde las realidades no existen,
donde los sueños juegan en el patio
y donde los hombres no saben que viven por algo.
estamos hasta el cuello salpicados de infortunio,
como un licor suave
siempre es tarde cuando ya se han ido
buscaste su luz entre el escombro
buscaste sonrisas en un cielo sin estrellas
todo irá bien y
aunque duela,
vuelve a mi mano
o vuela…lejos.




y aquel de los más bellos sonidos del tiempo
saldó una melodía que acabó con el tormento.
Y las almas teñidas de tristes lamentos
erraron en la elección del perfecto momento


No hay mejor profesor que el error,
ni mas dulzura que el que sufre
y luego cura su dolor.


"Todo el mundo trata de realizar algo grande, sin darse cuenta de que la vida se compone de cosas pequeñas".
-Frank Clark-

Es difícil gozar con un "Te quiero" propio.

Jean-Luc Godard. "Al final de la escapada".

-Te amo, no puedo vivir sin ti...
-Si que puedes...
-Si, pero no quiero.



Ojalá borre tu recuerdo un suspiro
y que las notas de tu voz se ahoguen en el inmenso mar del olvido
las silabas de tu andar caerán rendidas por el cansancio
siempre hirientes sin querer
volviendo a pasados sin recuerdos
corriendo hacia futuros sin presente.
y como ese ángel que nunca fuiste
te olvidaré en el fin de mis días
cuando ya no valga la pena sentir por nadie
cuando tú seas el último resquicio de existencia
significará que aunque quise olvidarte por siempre
no pude luchar contra mis fantasmas
almas vacías de nada que avanzan sin querer
como un peón que no llega a la reina
como un peón que llega hasta el final
para volver de a pie como un soldado animal
mansa fiera de colmillos afilados
lee poesía el león cansado
bajo un árbol de sueños copado
atardece en la noche del que siente
se oyen las músicas del que padece
los lamentos del poeta bajo la sombra
no hay árbol que cobije al indecente y sus letras
desde entonces todo es lluvia
cala al inanimado, encubre al orador
sin nunca probar siquiera
lo amargo de las letras, su sabor.
Los ojos negros que reían contentos
el pelo oscuro que combatía con el viento
sonrisas flotando entre el mundo y nosotros
nosotros flotando entre sonrisas del mundo
un clavel rojo para un lugar oscuro
un libro sin letras para que ser pintado
un cuerpo sin caricias para ser escrito
unos labios con dueño mudo
un corazón valiente en la mente de un cobarde
palabras que no hablan
secretos que se escuchan
sueños atrapados por los límites del sentir
incapaz de atrapar el aire entre mis dedos
como es el amor
capricho de muchos, manjar de muy pocos
delicia que sufren los que fueron queridos
la vida que pasa a los ojos de un perdido
quien fuese afortunado para vivirlo
aquello que unos llaman querer, sentir
o simplemente amar sin razón ni sentido

"Dedicado a todos lo que siguen queriendo ser diferentes y luchan contra aquellos que desean que seamos iguales"
-Albert Espinosa-